junio cioranesco

Cuando tenía 22 años estaba enojado con lo que se me pusiera en frente.
Enojado y decepcionado.
Y quiso el destino que para esas fechas se muriera un filósofo rumano que se llamaba Emil Cioran. Y quiso el destino que me enterara de eso en un suplemento cultural y que leyera la noticia y de pasada conociera algo se su obra. Y quiso el destino que al leer lo que leí, en mi destanteada existencia, me sintiera acompañado y liberado.

Fue en junio de 1995 cuando sucedió todo esto. Y como quiso el destino que no supiera cómo ilustrar el calendario de este mes, quiso el destino que elaborara la obra que lleva por título:

El Oso Bipolar y El Pingüino hacen una visita sorpresa a la guarida de Cioran, a la vez que éste los ilumina y alecciona con bonitos aforismos.

No sé si quiere el destino que trece años después regrese a lo que yo pensaba ya superado. Espero que no. Espero que sí.
Pero en un acto de generosidad transcribo algunos aforismos para el niño, para la niña, son de noveda'

Lo maravilloso de esta vida es que cada día nos aporta una nueva razón para desaparecer.
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La historia de las ideas es la historia del rencor de los solitarios.
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La palidez nos muestra hasta dónde puede el cuerpo comprender al alma.
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Sólo se suicidan los optimistas, los optimistas que ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?
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Si exprimiéramos el cerebro de un loco, el líquido obtenido parecería almíbar al lado de la hiel que segregan algunas tristezas.
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Vivo únicamente porque puede morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.
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Esta mañana, tras haber oído a un astrónomo hablar de miles de millones de soles, he renunciado a asearme: ¿para qué seguir lavándose?
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¡Si supieran los hijos que no he querido tener la felicidad que me deben!
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Amar al prójimo es algo inconcebible. ¿Acaso se le pide a un virus que ame a otro virus?
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Todo el mundo me exaspera. Pero me gusta reír. Y no puedo reír solo.
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Lo que sé arruina lo que deseo.
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Sólo podría amar a un sabio desgraciado en amores...
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A pesar de todo, continuamos amando; y ese “a pesar de todo” cubre un infinito.