miércoles
indiana & sabina
A los 8 años fui un niño solitario, me gustaba jugar solo y jugaba solo porque cuando jugaba con los demás niños me tocaba ser el amigo del bueno o del malo, osea, una especie de actor de reparto.
Pero un infausto día ocurrió lo que tenía que ocurrir. Me llevaron a ver "Los cazadores del arca perdida", a partir de entonces mi vida giró, no sé cuánto, pero giró. Lo que el Llanero solitario hizo en muchos niños de otras generaciones, Indiana Jones lo hizo en mi, era fascinante ver a ese tipo someter a los malos con su látigo, enfrentarse con serpientes, buscar tesoros, eludir rocas esféricas, saltar de un vagón a otro en un tren en marcha y por si fuera poco, quedarse con la chica.
Al salir del cine, ya sabía quién quería ser. Y a partir de ese momento mis solitarios juegos se desarrollaban en el patio de mi casa, transformada en una selva llena de infortunios. A falta de serpientes, los escarabajos que vivían en los troncos de los árboles tomaban ese rol, y sin tener un látigo, las guías del pasto eran perfectas para esto, cientos de insectos murieron en cumplimiento de su papel actoral.
En el patio de mi casa había un árbol muy grande, el cual nos daba trabajo a mi hermano y a mi los otoños, barriendo y recogiendo hojas caídas. Uno de los juegos favoritos de mi hermano era subirse a ése árbol. Yo no me animaba, demasiado silvestre para mí.
Pero ahora que era el Indiana Jones de la 47 (la calle donde vivía), subirse a ése árbol era una obligación. De un brinco alcancé la rama más baja y de ahí seguí trepando como chango apoyándo brazos y piernas en coyunturas y hojas secas. Al fin estaba bien acomodado en lo alto, vi la azotea de mi casa, el patio de la casa del vecino y su perro ladrándome. Debí haber imaginado algo así como: "Recórcholis, será difícil llegar a esas tierras con esa bestia ahí". (El "recórcholis" está justificado por los cómics que leía, osea, osea, no hablaba así de niño, no era tan raro).
Luego de mi triunfal ascenso, decidí que era hora de bajarme del árbol. Me quedé un momento pensando y me dije: "¿Y ´ora cómo le hago?", me sujeté de la rama más cercana, pero mis piernas no querían seguirme, luego pensé que mejor bajaba primero las piernas y luego lo demás, pero mis brazos se rajaron, la mitad de mis extremidades que se mantenían arriba tenía miedo de caer y azotar junto con mi humanidad.
Enonces hice lo que todo héroe debe hacer en un caso como estos: Llamarle a su mamá.
Le grité a mi progenitora a todo pulmón, pero nadie acudía a mi rescate. Me cansé de gritar y me estuve ahí arriba hasta que se estaba metiendo el sol. Me gustaría saber que pensaba en ese ratote que estuve en la cima, quizá maldecía a Spielberg por las mentiras tan chidas que nos contaba, o a lo mejor me acordaba de la tarea de la escuela que no había hecho por andar de inadaptado jugando solo, o me entretenía aplastando escarabajos pensando que eran serpientes que me atacaban.
Fue entonces que mi madre salió a avisarme que ya estaba la cena, yo sentí que llegaba el ejército inglés a rescatarme.
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Nueve años después aproximadamente, trataba de conciliar el sueño y prendí la radio para tener algún arrullo. A punto de caer dormido, oí algo como que a un tipo le habían robado el mes de abril, que recostaba su cabeza en el hombro de la luna, que se sentía torpe como un suicida sin vocación, lascivo como el beso del coronel e inquieto como párroco en un burdel. Luego el trasnochado locutor decía: “Y esto fue Joaquín Sabina”. Y me dormí.
Pero un infausto día ocurrió lo que tenía que ocurrir. Me llevaron a ver "Los cazadores del arca perdida", a partir de entonces mi vida giró, no sé cuánto, pero giró. Lo que el Llanero solitario hizo en muchos niños de otras generaciones, Indiana Jones lo hizo en mi, era fascinante ver a ese tipo someter a los malos con su látigo, enfrentarse con serpientes, buscar tesoros, eludir rocas esféricas, saltar de un vagón a otro en un tren en marcha y por si fuera poco, quedarse con la chica.
Al salir del cine, ya sabía quién quería ser. Y a partir de ese momento mis solitarios juegos se desarrollaban en el patio de mi casa, transformada en una selva llena de infortunios. A falta de serpientes, los escarabajos que vivían en los troncos de los árboles tomaban ese rol, y sin tener un látigo, las guías del pasto eran perfectas para esto, cientos de insectos murieron en cumplimiento de su papel actoral.
En el patio de mi casa había un árbol muy grande, el cual nos daba trabajo a mi hermano y a mi los otoños, barriendo y recogiendo hojas caídas. Uno de los juegos favoritos de mi hermano era subirse a ése árbol. Yo no me animaba, demasiado silvestre para mí.
Pero ahora que era el Indiana Jones de la 47 (la calle donde vivía), subirse a ése árbol era una obligación. De un brinco alcancé la rama más baja y de ahí seguí trepando como chango apoyándo brazos y piernas en coyunturas y hojas secas. Al fin estaba bien acomodado en lo alto, vi la azotea de mi casa, el patio de la casa del vecino y su perro ladrándome. Debí haber imaginado algo así como: "Recórcholis, será difícil llegar a esas tierras con esa bestia ahí". (El "recórcholis" está justificado por los cómics que leía, osea, osea, no hablaba así de niño, no era tan raro).
Luego de mi triunfal ascenso, decidí que era hora de bajarme del árbol. Me quedé un momento pensando y me dije: "¿Y ´ora cómo le hago?", me sujeté de la rama más cercana, pero mis piernas no querían seguirme, luego pensé que mejor bajaba primero las piernas y luego lo demás, pero mis brazos se rajaron, la mitad de mis extremidades que se mantenían arriba tenía miedo de caer y azotar junto con mi humanidad.
Enonces hice lo que todo héroe debe hacer en un caso como estos: Llamarle a su mamá.
Le grité a mi progenitora a todo pulmón, pero nadie acudía a mi rescate. Me cansé de gritar y me estuve ahí arriba hasta que se estaba metiendo el sol. Me gustaría saber que pensaba en ese ratote que estuve en la cima, quizá maldecía a Spielberg por las mentiras tan chidas que nos contaba, o a lo mejor me acordaba de la tarea de la escuela que no había hecho por andar de inadaptado jugando solo, o me entretenía aplastando escarabajos pensando que eran serpientes que me atacaban.
Fue entonces que mi madre salió a avisarme que ya estaba la cena, yo sentí que llegaba el ejército inglés a rescatarme.
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Nueve años después aproximadamente, trataba de conciliar el sueño y prendí la radio para tener algún arrullo. A punto de caer dormido, oí algo como que a un tipo le habían robado el mes de abril, que recostaba su cabeza en el hombro de la luna, que se sentía torpe como un suicida sin vocación, lascivo como el beso del coronel e inquieto como párroco en un burdel. Luego el trasnochado locutor decía: “Y esto fue Joaquín Sabina”. Y me dormí.
Al otro día traía el nombre de Joaquín Sabina en la cabeza. En esa época yo ya ganaba dinero haciendo mantas o cartulinas en la prepa, así que fui a la única tienda de discos que había en la ciudad y compré el casette más reciente de Sabina, titulado “Física y química”.
Llegué a mi casa, lo oí, después lo volví a poner, y luego otra vez. Al final ya sabía como quién quería ser. La última canción del álbum se llama “Pastillas para no soñar”:
SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ NO PRUEBES LOS LICORES DEL PLACER./ SI ERES ALERGICO A LOS DESENGAÑOS/ OLVIDATE DE ESA MUJER./ COMPRA UNA MASCARA ANTIGAS,/ MANTENTE DENTRO DE LA LEY./ SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ HAZ MUSCULOS DE 5 A 6./ Y PONTE GOMINA QUE NO TE DESPEINE/ EL VIENTECILLO DE LA LIBERTAD./ FUNDA UN HOGAR EN EL QUE NUNCA REINE/ MAS REY QUE LA SEGURIDAD,/ EVITA EL HUMO DE LOS CLUBS,/ REDUCE LA VELOCIDAD,/ SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ VACUNATE CONTRA EL AZAR./ DEJA PASAR LA TENTACION/ DILE A ESA CHICA QUE NO LLAME MAS/ Y SI PROTESTA EL CORAZON/ EN LA FARMACIA PUEDES PREGUNTAR:/ ¿TIENEN PASTILLAS PARA NO SOÑAR?/ SI LO QUE QUIERES ES CUMPLIR CIEN AÑOS/ NO VIVAS COMO VIVO YO.
Después de estos sabios consejos, y de haber conseguido un par de discos anteriores a éste, aproveché la primera invitación de mis amigos para salir a pasar un bonito momento de sano esparcimiento. Llegamos a una cantina que se llama "La antigua paz", ya había ido antes a ese lugar, pero no con mi nueva faceta de maldito de la noche, la calle y los perdedores. Mientras mis amigos platicaban de futbol y Nirvana, yo me embriagaba pensando que "es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no tenga razón, es mentira que acepte que el ombligo no soy yo". Y así nos dieron las diez y las once, las doce, la una y las dos y las tres. Y yo estaba más alcoholizado que un frasco de chochos homeopáticos.
Me llevaron a mi casa, me acosté y mientras todo me daba vueltas pensaba: ¿Y ahora quién me bajará de este árbol?
lunes
segunda clase de dibujo
Así como lo leen, han vuelto las clases de dibujo. No se sientan menos, ¡Ustedes también pueden monear!
En esta segunda lección, aprenderemos cómo dibujar un ornitorrinco. (Ver ejemplo a la derecha).
Para la tercera clase estoy pensando en trabajar la figura humana, pero no hay modelos disponibles, así que seguramente nos brincaremos esa lección y pasaremos directamente a dibujar manzanas con floreros.
miércoles
lunes
fundamentalismos
Cuando tenía como 10 años, un amigo me contó un chiste:
Dios le dice a Jesús que el mundo está muy mal, que va a tener que mandarlo otra vez para salvar a la humanidad. Jesús le implora, le suplica que no lo mande; que lo trataron muy mal, que lo difamaron, que lo golpearon, que lo torturaron... No acababa de pedirle eso, cuando Dios truena los dedos y lo envía a la tierra. Jesús aparece en medio de una calle y justo en ese momento pasa un carro a toda velocidad, arrollándolo. La gente se junta para ver al accidentado, en eso se escucha una ambulancia de la cruz roja, y alguien grita: "¡Ahí viene la cruz!"
"¡¿cruz?!"- grita Jesús poniéndose rápidamente de pie. "Aquí no pasó nada, aquí no pasó nada"-dice mientras se sacude su túnica y se aleja sigilosamente.
Recuerdo que después de oír el chiste, lo dibujé, pues como no tengo gracia para contar chistes, se me hacía más fácil dibujarlo y luego mostrarlo. (Bueno, hasta la fecha hago eso).
Le enseñé el chiste dibujado a mi mamá, le dio risa y me advirtió, "Nomás no se lo enseñes a tu abuelita, a ella no le va a hacer gracia".
De esta anécdota me acordé hace unos días con el despapaye que se ha armado por las caricaturas que hicieron moneros daneses sobre Mahoma. Cuando me pidieron de la revista Muy Interesante retratos de algunos líderes batallé para encontrar dos imágenes: la de Hammurabi y la de Mahoma. Ahora me explico lo del segundo. Está prohibidísimo hacer interpretaciones gráficas de Mahoma, y simplemente no las hay, sólo me encontré una y se parece al árabe que sale en el libro de álgebra de Baldor.
Una de las 6543895 cosas insondables para mí es la fe. Pero de una cosa sí estoy seguro, el exceso de fe te ciega, y de ahí salen los fundamentalistas. Musulmanes, católicos, o lo que sean. Repito, no entiendo la fe por la fe, supongo que ha de ser un don, el cual yo no tengo. Y menos entiendo el fundamentalismo, ni de los musulmanes, ni de Abascal. No me cabe en la cabeza que unas caricaturas provoquen lo que provocaron en las embajadas de Dinamarca.
Y no, no son sólo los musulmanes (quienes también tienen amenazado al escritor Salman Rushdie por un libro que escribió), también pasa eso con otras religiones, como cuando el monero Ahumada hizo un dibujo de Juan Diego mostrando su ayate el cual en vez de tener a la virgen de Guadalupe, tenía a Marilyn Monroe. Este dibujo era parte de una exposición colectiva de dibujantes, cuando estuvo la exposición en Guadalajara, llegaron unos muchachos católicos, de esos mochos, mochos y cual vándalos de Tepito, destruyeron la obra del monero Ahumada. Los detuvieron. Después el obispo de Guadalajara, Sandoval Iñiguez, declaró que de ser necesario él mismo les pagaba la fianza.
¿Cuál es la diferencia de las protestas de los musulmanes con la de los mochos de Guadalajara?, en la forma es mucha la diferencia, en el fondo no la hay.
Hace tiempo vi en un blog un debate que se hizo porque alguien era muy irreverente con lo que era sagrado para otros. Lo curioso es que el ofendido decía en su blog que admiraba a los moneros, siendo que una de las cosas que debe hacer un monero es ser irreverente. ¿Que si uno se mete con lo sagrado?, pues depende, para algunos puede ser muy sagrado el presidente, o un obispo, o una institución. Así como para otros es sagrado la figura de su líder espiritual. Pero si en alguna situación incongruente, que amerite una crítica y de pasada una burla, está la figura de algo sagrado para alguien, no hay porque sustituir nada. Por ejemplo cuando canonizaron a Juan Diego y la iglesia presentó una representación de un sujeto que todo parecía menos un indio. Esa situación estaba que ni mandada a hacer para hacer crítica y burla.
Ignoro qué motivó a los cartonistas daneses hacer cartones sobre Mahoma, pero estoy convencido de que pese a las protestas, Dinamarca no debe claudicar su libertad de expresión y lo adelantado que esté ese país en libertades.
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Y ahora un anuncio de nuestros patrocinadores:
Dios le dice a Jesús que el mundo está muy mal, que va a tener que mandarlo otra vez para salvar a la humanidad. Jesús le implora, le suplica que no lo mande; que lo trataron muy mal, que lo difamaron, que lo golpearon, que lo torturaron... No acababa de pedirle eso, cuando Dios truena los dedos y lo envía a la tierra. Jesús aparece en medio de una calle y justo en ese momento pasa un carro a toda velocidad, arrollándolo. La gente se junta para ver al accidentado, en eso se escucha una ambulancia de la cruz roja, y alguien grita: "¡Ahí viene la cruz!"
"¡¿cruz?!"- grita Jesús poniéndose rápidamente de pie. "Aquí no pasó nada, aquí no pasó nada"-dice mientras se sacude su túnica y se aleja sigilosamente.
Recuerdo que después de oír el chiste, lo dibujé, pues como no tengo gracia para contar chistes, se me hacía más fácil dibujarlo y luego mostrarlo. (Bueno, hasta la fecha hago eso).
Le enseñé el chiste dibujado a mi mamá, le dio risa y me advirtió, "Nomás no se lo enseñes a tu abuelita, a ella no le va a hacer gracia".
De esta anécdota me acordé hace unos días con el despapaye que se ha armado por las caricaturas que hicieron moneros daneses sobre Mahoma. Cuando me pidieron de la revista Muy Interesante retratos de algunos líderes batallé para encontrar dos imágenes: la de Hammurabi y la de Mahoma. Ahora me explico lo del segundo. Está prohibidísimo hacer interpretaciones gráficas de Mahoma, y simplemente no las hay, sólo me encontré una y se parece al árabe que sale en el libro de álgebra de Baldor.
Una de las 6543895 cosas insondables para mí es la fe. Pero de una cosa sí estoy seguro, el exceso de fe te ciega, y de ahí salen los fundamentalistas. Musulmanes, católicos, o lo que sean. Repito, no entiendo la fe por la fe, supongo que ha de ser un don, el cual yo no tengo. Y menos entiendo el fundamentalismo, ni de los musulmanes, ni de Abascal. No me cabe en la cabeza que unas caricaturas provoquen lo que provocaron en las embajadas de Dinamarca.
Y no, no son sólo los musulmanes (quienes también tienen amenazado al escritor Salman Rushdie por un libro que escribió), también pasa eso con otras religiones, como cuando el monero Ahumada hizo un dibujo de Juan Diego mostrando su ayate el cual en vez de tener a la virgen de Guadalupe, tenía a Marilyn Monroe. Este dibujo era parte de una exposición colectiva de dibujantes, cuando estuvo la exposición en Guadalajara, llegaron unos muchachos católicos, de esos mochos, mochos y cual vándalos de Tepito, destruyeron la obra del monero Ahumada. Los detuvieron. Después el obispo de Guadalajara, Sandoval Iñiguez, declaró que de ser necesario él mismo les pagaba la fianza.
¿Cuál es la diferencia de las protestas de los musulmanes con la de los mochos de Guadalajara?, en la forma es mucha la diferencia, en el fondo no la hay.
Hace tiempo vi en un blog un debate que se hizo porque alguien era muy irreverente con lo que era sagrado para otros. Lo curioso es que el ofendido decía en su blog que admiraba a los moneros, siendo que una de las cosas que debe hacer un monero es ser irreverente. ¿Que si uno se mete con lo sagrado?, pues depende, para algunos puede ser muy sagrado el presidente, o un obispo, o una institución. Así como para otros es sagrado la figura de su líder espiritual. Pero si en alguna situación incongruente, que amerite una crítica y de pasada una burla, está la figura de algo sagrado para alguien, no hay porque sustituir nada. Por ejemplo cuando canonizaron a Juan Diego y la iglesia presentó una representación de un sujeto que todo parecía menos un indio. Esa situación estaba que ni mandada a hacer para hacer crítica y burla.
Ignoro qué motivó a los cartonistas daneses hacer cartones sobre Mahoma, pero estoy convencido de que pese a las protestas, Dinamarca no debe claudicar su libertad de expresión y lo adelantado que esté ese país en libertades.
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Y ahora un anuncio de nuestros patrocinadores:
jueves
perros y toreros
Los dioses me castigaron por desalmado.
Por andarme burlando de que si los toros, que si los vegetarianos y que si no se qué, hoy fui una especie de novillero callejero.
Se me habían acabado los cigarros y fui al Oxxo que está a 4 cuadras de mi casa. En el camino hay un perro que siempre le ladra al que pase, sin excepción, aunque está detrás de una reja. Pero hoy a la señora de esa casa se le ocurrió regar sus plantitas y dejó la reja abierta. Yo no me di cuenta hasta que oí las patas del can como castañuelaban con el pavimento e iba tras de mí, despacito. Iba fumándome el último cigarro que me quedaba y sentí cómo se me bajó la sangre a los pies, al oir al perro entre bufar y gruñir, (Lo confieso le tengo mucho miedo a l
os perros, de chico como tres estuvieron a punto de morderme y comer huesitos con retazos), de repente la dueña le gritó algo así como: "¡Rocky, ven, Rocky!".
"En la madre", pensé yo, por algo le pusieron ese nombre, de seguro ha de ser bien brav..." -no terminé de pensar cuando ya el perrote estaba mordiendome el pantalón y medio zarandeándolo.
Entre el pánico y el ver que no me viera la señora, mi primer impulso fue defenderme con lo que tuviera a la mano: Le apagué el cigarro en la cabeza al perro. Me soltó, dijo: "¡Auuu, auuu!", y en lo que agarraba la onda para morderme la mano o lo que encontrara, salí corriendo a refugiarme en la tienda. Me compré unos cigarros y un bolillo para el susto.
He aprendido mi lección, (pero pinche perro, ojalá se le haya quedado una marca en su choya) y para los que no les gustó el calendario anterior, les dejo este, titulado "Kabe el toro, llora desconsoladamente por la muerte del Torito".
p.d. Yo nunca dije que consideraba el toreo como arte, el arte es tema para otro post, el cual escribiré cuando esté bien borrachote.
Y ya, todos contentos y pasemos al siguiente tema...
Shelle me ha pasado otra tarea: Poner qué hago yo por mi país.
Voy a votar, casi nunca gana el que elijo, pero por lo menos me siento con más derecho de quejarme y criticar. Y criticar, que curiosamente es parte de mi trabajo; no cambiaré al país haciendo monos, pero por lo menos me uno al clamor de la mayoría y a veces de alguna minoría. Y finalmente no meterme con quien no se mete conmigo, aquí podría poner una bonita frase de algún prócer nacional, pero odio las frases hechas.
Por andarme burlando de que si los toros, que si los vegetarianos y que si no se qué, hoy fui una especie de novillero callejero.
Se me habían acabado los cigarros y fui al Oxxo que está a 4 cuadras de mi casa. En el camino hay un perro que siempre le ladra al que pase, sin excepción, aunque está detrás de una reja. Pero hoy a la señora de esa casa se le ocurrió regar sus plantitas y dejó la reja abierta. Yo no me di cuenta hasta que oí las patas del can como castañuelaban con el pavimento e iba tras de mí, despacito. Iba fumándome el último cigarro que me quedaba y sentí cómo se me bajó la sangre a los pies, al oir al perro entre bufar y gruñir, (Lo confieso le tengo mucho miedo a l
os perros, de chico como tres estuvieron a punto de morderme y comer huesitos con retazos), de repente la dueña le gritó algo así como: "¡Rocky, ven, Rocky!"."En la madre", pensé yo, por algo le pusieron ese nombre, de seguro ha de ser bien brav..." -no terminé de pensar cuando ya el perrote estaba mordiendome el pantalón y medio zarandeándolo.
Entre el pánico y el ver que no me viera la señora, mi primer impulso fue defenderme con lo que tuviera a la mano: Le apagué el cigarro en la cabeza al perro. Me soltó, dijo: "¡Auuu, auuu!", y en lo que agarraba la onda para morderme la mano o lo que encontrara, salí corriendo a refugiarme en la tienda. Me compré unos cigarros y un bolillo para el susto.
He aprendido mi lección, (pero pinche perro, ojalá se le haya quedado una marca en su choya) y para los que no les gustó el calendario anterior, les dejo este, titulado "Kabe el toro, llora desconsoladamente por la muerte del Torito".
p.d. Yo nunca dije que consideraba el toreo como arte, el arte es tema para otro post, el cual escribiré cuando esté bien borrachote.
Y ya, todos contentos y pasemos al siguiente tema...
Shelle me ha pasado otra tarea: Poner qué hago yo por mi país.
Voy a votar, casi nunca gana el que elijo, pero por lo menos me siento con más derecho de quejarme y criticar. Y criticar, que curiosamente es parte de mi trabajo; no cambiaré al país haciendo monos, pero por lo menos me uno al clamor de la mayoría y a veces de alguna minoría. Y finalmente no meterme con quien no se mete conmigo, aquí podría poner una bonita frase de algún prócer nacional, pero odio las frases hechas.
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