no hay

inventario

Mi pincel heredado, una tía Julia sin escribidor, papeles manchados, Parque Lerdo, el pájaro en tu azotea, la nube atorada, la mosca cuestionada, tus cigarros sin filtro, la táctica y la estrategia, mi pánico, guardar un cáliz, una oreja perdida, el pintor ciego, el pulpo manco, el gorila enamorado, los ojos del venado, las cumbres que maltratan, el cielo incendiario, mi fiel caricatura, mi lugar en el camión, mi mano chueca, mi calle peligrosa, la sirena ahogada, las hormigas rojas, el hastío, la pereza, el ¿Qué vamos a hacer?, el triste domingo, el músico que roba, las clases interrumpidas, la ausencia forzada, el café escurrido, la coincidencia y la consecuencia, el grito, el asombro, lo ingrato pero gratificante, los ojos de Warhol, la revista que no llega, el amigo invisible, la camisa desfajada, los silencios escritos, el ansia, el sabio del pueblo, el genio de la ciudad, tu retrato y mi gato.

la vida después de brokeback mountain

NO.

momentos cumbres de mi vida (13)

cosas que he dejado para mañana porque no las pude hacer hoy

1. Hacer el despeje semanal del restirador.
2. Terminar el par de libros que estoy leyendo.
3. Eliminar del correo los mails en donde pretenden hacer chistosísimos collages de López Obrador. (Y no porque sea el Peje, sino porque están pesadísimos)
   
4. Sacar a pasear al perro.
5. Comprar un perro.
6. Ir a una cita que era para ayer a las 6:00 pm.
7. Echarle la culpa a la persona de la cita de las 6:00 pm, vía telefónica, y decirle que se confundió.
8. Volver a sacar la ropa de invierno que guardé antier. (Pinche clima raro).
9. Borrar de mis archivos todas las fotos en las que aparezco.
10. Acudir a mi clase de repujado y decoración de pasteles.
11. Ir a recoger mi credencial del INSEN.
12. Sacar cita para el urólogo.
13. Inscribirme en las clases de violín y salsa.
14. Ir a cobrar al periódico.
15. Ir a pagar al periódico.
16. Comprar plastilina, nieve seca, popotes, suero, jeringas y uranio, para un experimento que revolucionará el mundo cultural.
17. Ir al registro civil a cambiarme el nombre.
18. Dormirme temprano.
19. Reinstalar la videocasetera para grabar la telenovela de las 9.
20. Postear algo decente.
    

láaastima...

Pos de la que se perdieron.

Me cansé de esperar que se subiera (¿o bajara?) un videíto con mi primer animación en plastilina. (De aquí a Pixar). Ni modo, tendán que pagar boleto en el 2020 en el cine.

Y como no venía preparado con otra cosa, bueno, podría contarles el episodio aquél en que me corrieron de los boys scouts por negarme a ponerme pantaloncillos y perseguir a un señor disfrazado de Chabelo, o aquél pasaje de cuando me perdí en la Zona Rosa y terminé en una sex shop, o ése otro momento en que interpelé un informe de gobierno del gobernador, o quizá... no, eso no.

Entonces para no llegar con las manos vacías dejo este cartón publicado en Milenio Diario el pasado lunes 6 de Marzo.

los de arriba

A petición de las masas y para que no me envarillen personajes imaginarios. Expongo una explicación numerada del cabezal de este blog.
Sirve y posteo algo orita que no se me ocurre nada. (En la gráfica de la izquierda se muestra la numeración)

1- Vincent Van Gogh, pintor holandés. De los primeros libros que leí fue una biografía novelada de éste pintor, ahora la releo y me parece un tanto cursi, pero en aquél tiempo hizo que me metiera a "estudiar" pintura, casi logran enloquecerme y por poco me corto una oreja.

2- Emil Cioran, filósofo rumano. Supe de él en 1995, año en que murió. En esa época compraba religiosamente La Jornada los domingos para leer el suplemento cultural, tenía yo 22 años, y era (¿era?) un muchachito sumamente azotado, no creía en casi nada y estaba enojado con el mundo. En la portada del suplemento venía la noticia de la muerte de Cioran con algunos de sus aforismos. Entonces el panorama se me abrió: Me vi acompañado en mis tormentos y sentí tener un lugar a dónde llegar cuando conseguí libros de él.
Ahora 11 años después creo en esencia ser igual que cuando tenía 22 años, sólo que ahora no me azoto tanto. Rescato esto que dijo Savater de Cioran: "Quizá sea insano alimentarse sólo de él, pero no hay remedio mejor para purgarnos de tantos otros". ¡Ajúa! (Esa expresión fue mía, aclaro).

3- Eso es un cuadro que hice y nomás lo puse para que el filósofo no se vea tan grandote y ocupar espacio.

4- López Obrador, político mexicano. A éste lo puse nomás por fregar. Me molesta sobremanera la gente que lo critica sólo por inercia. Nomás oír a Ferriz de Con cómo hace garras el oficio del periodismo al criticar a AMLO hace que cualquier persona inteligente se ponga del lado del tabasqueño. Suelo medir a la gente por los enemigos que tiene, y los enemigos del Peje lo engrandecen, ni modo, suena aventurado lo que digo, pero así es.

5- John Lennon, músico británico. (La imagen es de la portada del Sgt. Pepper´s lonely hearts club band y dejé la foto de Lennon)

6- Indiana Jones, arqueólogo británico. Ver post "Indiana y Sabina".

7- Ricardo Garibay, escritor mexicano. Lo llegué a ver en un programa de televisión que tenía, pero en ese entonces era yo muy chico y estaba muy ocupado dibujando super héroes y creando estrategias para conquistar a Lupita. Pero después, también gracias a suplementos culturales di con él. Me gustaba como exhibía la ignorancia de sus entrevistadores, su rudeza y contundencia al hablar. Luego inevitablemente leí libros de él. Chingón, no encuentro otra palabra.

8- El Charro Matías, personaje del dibujante mexicano Abel Quezada. Mi monero favorito, merece post aparte.
9- Yo. (Oh, pos es mi blog, ni modo que no me ponga).
10- Julio Cortázar, escritor argentino. Rayuela, nada más y nada menos.
11, 12, 13, 14- Los Beatles, músicos británicos. Mi constante soundtrack.
15, 16, 17- Moscas Bitleras.
18- El Hombre araña, super héroe norteamericano. Mi identidad secreta de mozalbete.
19- Submarino amarillo. Medio de transporte psicodélico proclive a los agujeros negros.
20- Joaquín Sabina, cantautor español. Ver post "Indiana y Sabina".
21- Bob Dylan, cantautor norteamericano. Pervertidor de los Beatles y decidor de netas en inglés.
22- Fernando Savater, filósofo español. Ver post "El rapto de la bestia". La filosofía no es aburrida con él.
23- Francisco Toledo, pintor mexicano. Calacas amantes, sapos e iguanas fálicas, conejos pervertidos, tierra de colores. Imaginario fantástico.
24- Sirena en topless que cumple la tarea de que Savater no se vea grandote y de darle un toque erótico-mágico-musical al cabezal.

un año

Un 7 de marzo, pero de 2005, estaba de ocioso viendo páginas de mujeres con poca ropa pero con muchas ganas, cuando...
Me dije, ¿Qué quiero de la vida?, ¿Yo no nací para amar, nadie nació para mí?, y fue entonces que sucedió. Hice éste blog.

Y hoy, también andaba de ocioso y remodelé un poquito este espacio. Barrí, trapeé, sacudí y tiré la basura. Para festejar este acontecimiento se hará una fiesta en el café "Cola de Pescado", ubicado en la calle Palmas #980.
(Eh, no se crean, no es cierto)

de cuando estaba en el d.f. y atentaron contra mi arte

El otro día me levanté muy temprano, (a eso de las 10) y fui a buscar una lavandería, porque me ha estado lavando mi ropa una señora que lava a mano, y ya me dejó mis calzoncitos como si me hubiera peleado en chones con un gato montés.
Me dirigí al mercado del terror, pasé por donde están los licuados y miré a los valientes vikingos que degustaban el chapopote sabor frutas, de ahí fui a otro puesto a desayunar, pero como una muestra de respeto a sus estómagos no les contaré que me comí, ya saliendo vi un puesto de flores el cuál me llamó la atención pues había unas que ni conocía, entre esas estaban unos girasolotes, pero de verdad, con el centro grande, café y lleno de puntos amarillos; los pétalos amarillos, frescos y el tallo y las hojas grandes, verdes y como aterciopelados; y yo pensé: Estos sí son girasoles y no como los que hay en mi querido Chihuahua, esas son margaritas que les dieron cerelac, centrum, o calcetose.
En eso nuevamente se abrió el cielo, descendió una luz hacia mi persona, me vi mis zapatos maltratados, mis pantalones rotos de abajo, mi camisa descolorida, sentí mi mochila pesada como un caballete, me toqué la piocha para sentir que tenia barba, y como en mis años mozos, me sentí Van gogh. Respiré hondo y le dije a la señora del puesto: Véndame un girasol porque lo voy a pintar. (bueno la neta esto último no se lo dije pero lo pensé).

Me di cuenta que se me hacía tarde para llegar al periódico que tenia que ir, conforme caminaba me di cuenta que la gente me miraba. Entré al metro y yo creo que sufrió más el girasol que yo mismo: Una gorda al salir se llevo como 5 petalos con su caderota, una niña le iba haciendo pellollos a las hojas y yo sin poderle decir nada porque tenía un papá que se parecía al Perro Aguayo. Al entrar más gente, le doblaron bruscamente el tallo, al pasar por una puerta de vidrio en donde me reflejaba me di cuenta el por qué la gente me observaba, ciertamente me veía muy maricón caminando con un girasol en la mano, así que fue hasta entonces que se me ocurrió meterlo dentro de la mochila, llegué al periódico pero la persona que buscaba había ido a no se qué dependencia o no se que cosa.

Para hacer tiempo, fui a una tienda a ver discos, en la entrada tenía que dejar mis cosas, le di la mochila al policía de la puerta y la dejó caer en un cajoncillo. Al salir le di la tarjeta fosforecente que me dio, y me dijo: "Chale, a ver mi chavo, cuál es tu mochila porque ya se me hizo bolas el engrudo", el polimenso disléxico metió la mochila 6 en el cajón 9, la bolsa 21, en el 12... y tenia mi mochila debajo de una torre de bolsas, libros y cajas.
Ya ni quise abrir la mochila y asomarme, fui al periódico y el tipo que buscaba ya se había ido a comer, me regresé a mi casa pasando otra vez por el círculo del metro, soportando empujones, pellizcos, restregadas, agasajes, y demas linduras.
Llegué, abri la mochila y saqué el maltrecho girasol, el tallo estaba partido a la mitad y la mitad de abajo despanzurrada, de las 3 hojas que tenía sólo le quedaba una y ya se estaba cayendo, los petalos (los pocos que le quedaban) eran doblados, y el centro estaba abollado, en el fondo de la mochila estaban repartidos los puntos amarillos.
Ya lo estoy pintando. Lo malo es que cuando me pregunten por qué está tan feo, no sé a quién echarle la culpa... o de plano decir que no sé pintar.

Este viejísimo relato viene acompañado del calendario de marzo, con la obra titulada: "Kabeza y Lupita con un burro en primavera, mientras un perro rabioso sonríe al espectador"
P.d. ¡Vayan corriendo al blog del Chidoguan, este muchacho está mejor que nunca!

evidencia

Esto es lo que pasa cuando uno va solito a la Antigua Paz, y toma de más... Niños, lleven a sus papás.

momentos cumbres de mi vida (12)

¿Alguien podría por favor unir los puntos rojos y decirme la respuesta?, es que mis múltiples ocupaciones me han tenido un tanto desconectado...

las 3 razones de mi ausencia

indiana & sabina

A los 8 años fui un niño solitario, me gustaba jugar solo y jugaba solo porque cuando jugaba con los demás niños me tocaba ser el amigo del bueno o del malo, osea, una especie de actor de reparto.

Pero un infausto día ocurrió lo que tenía que ocurrir. Me llevaron a ver "Los cazadores del arca perdida", a partir de entonces mi vida giró, no sé cuánto, pero giró. Lo que el Llanero solitario hizo en muchos niños de otras generaciones, Indiana Jones lo hizo en mi, era fascinante ver a ese tipo someter a los malos con su látigo, enfrentarse con serpientes, buscar tesoros, eludir rocas esféricas, saltar de un vagón a otro en un tren en marcha y por si fuera poco, quedarse con la chica.

Al salir del cine, ya sabía quién quería ser. Y a partir de ese momento mis solitarios juegos se desarrollaban en el patio de mi casa, transformada en una selva llena de infortunios. A falta de serpientes, los escarabajos que vivían en los troncos de los árboles tomaban ese rol, y sin tener un látigo, las guías del pasto eran perfectas para esto, cientos de insectos murieron en cumplimiento de su papel actoral.
En el patio de mi casa había un árbol muy grande, el cual nos daba trabajo a mi hermano y a mi los otoños, barriendo y recogiendo hojas caídas. Uno de los juegos favoritos de mi hermano era subirse a ése árbol. Yo no me animaba, demasiado silvestre para mí.

Pero ahora que era el Indiana Jones de la 47 (la calle donde vivía), subirse a ése árbol era una obligación. De un brinco alcancé la rama más baja y de ahí seguí trepando como chango apoyándo brazos y piernas en coyunturas y hojas secas. Al fin estaba bien acomodado en lo alto, vi la azotea de mi casa, el patio de la casa del vecino y su perro ladrándome. Debí haber imaginado algo así como: "Recórcholis, será difícil llegar a esas tierras con esa bestia ahí". (El "recórcholis" está justificado por los cómics que leía, osea, osea, no hablaba así de niño, no era tan raro).
Luego de mi triunfal ascenso, decidí que era hora de bajarme del árbol. Me quedé un momento pensando y me dije: "¿Y ´ora cómo le hago?", me sujeté de la rama más cercana, pero mis piernas no querían seguirme, luego pensé que mejor bajaba primero las piernas y luego lo demás, pero mis brazos se rajaron, la mitad de mis extremidades que se mantenían arriba tenía miedo de caer y azotar junto con mi humanidad.
Enonces hice lo que todo héroe debe hacer en un caso como estos: Llamarle a su mamá.

Le grité a mi progenitora a todo pulmón, pero nadie acudía a mi rescate. Me cansé de gritar y me estuve ahí arriba hasta que se estaba metiendo el sol. Me gustaría saber que pensaba en ese ratote que estuve en la cima, quizá maldecía a Spielberg por las mentiras tan chidas que nos contaba, o a lo mejor me acordaba de la tarea de la escuela que no había hecho por andar de inadaptado jugando solo, o me entretenía aplastando escarabajos pensando que eran serpientes que me atacaban.
Fue entonces que mi madre salió a avisarme que ya estaba la cena, yo sentí que llegaba el ejército inglés a rescatarme.
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Nueve años después aproximadamente, trataba de conciliar el sueño y prendí la radio para tener algún arrullo. A punto de caer dormido, oí algo como que a un tipo le habían robado el mes de abril, que recostaba su cabeza en el hombro de la luna, que se sentía torpe como un suicida sin vocación, lascivo como el beso del coronel e inquieto como párroco en un burdel. Luego el trasnochado locutor decía: “Y esto fue Joaquín Sabina”. Y me dormí.

Al otro día traía el nombre de Joaquín Sabina en la cabeza. En esa época yo ya ganaba dinero haciendo mantas o cartulinas en la prepa, así que fui a la única tienda de discos que había en la ciudad y compré el casette más reciente de Sabina, titulado “Física y química”.

Llegué a mi casa, lo oí, después lo volví a poner, y luego otra vez. Al final ya sabía como quién quería ser. La última canción del álbum se llama “Pastillas para no soñar”:
SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ NO PRUEBES LOS LICORES DEL PLACER./ SI ERES ALERGICO A LOS DESENGAÑOS/ OLVIDATE DE ESA MUJER./ COMPRA UNA MASCARA ANTIGAS,/ MANTENTE DENTRO DE LA LEY./ SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ HAZ MUSCULOS DE 5 A 6./ Y PONTE GOMINA QUE NO TE DESPEINE/ EL VIENTECILLO DE LA LIBERTAD./ FUNDA UN HOGAR EN EL QUE NUNCA REINE/ MAS REY QUE LA SEGURIDAD,/ EVITA EL HUMO DE LOS CLUBS,/ REDUCE LA VELOCIDAD,/ SI LO QUE QUIERES ES VIVIR CIEN AÑOS/ VACUNATE CONTRA EL AZAR./ DEJA PASAR LA TENTACION/ DILE A ESA CHICA QUE NO LLAME MAS/ Y SI PROTESTA EL CORAZON/ EN LA FARMACIA PUEDES PREGUNTAR:/ ¿TIENEN PASTILLAS PARA NO SOÑAR?/ SI LO QUE QUIERES ES CUMPLIR CIEN AÑOS/ NO VIVAS COMO VIVO YO.

Después de estos sabios consejos, y de haber conseguido un par de discos anteriores a éste, aproveché la primera invitación de mis amigos para salir a pasar un bonito momento de sano esparcimiento. Llegamos a una cantina que se llama "La antigua paz", ya había ido antes a ese lugar, pero no con mi nueva faceta de maldito de la noche, la calle y los perdedores. Mientras mis amigos platicaban de futbol y Nirvana, yo me embriagaba pensando que "es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no tenga razón, es mentira que acepte que el ombligo no soy yo". Y así nos dieron las diez y las once, las doce, la una y las dos y las tres. Y yo estaba más alcoholizado que un frasco de chochos homeopáticos.

Me llevaron a mi casa, me acosté y mientras todo me daba vueltas pensaba: ¿Y ahora quién me bajará de este árbol?

segunda clase de dibujo

Así como lo leen, han vuelto las clases de dibujo. No se sientan menos, ¡Ustedes también pueden monear!

En esta segunda lección, aprenderemos cómo dibujar un ornitorrinco. (Ver ejemplo a la derecha).

Para la tercera clase estoy pensando en trabajar la figura humana, pero no hay modelos disponibles, así que seguramente nos brincaremos esa lección y pasaremos directamente a dibujar manzanas con floreros.

momentos cumbres de mi vida (11)

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fundamentalismos

Cuando tenía como 10 años, un amigo me contó un chiste:
Dios le dice a Jesús que el mundo está muy mal, que va a tener que mandarlo otra vez para salvar a la humanidad. Jesús le implora, le suplica que no lo mande; que lo trataron muy mal, que lo difamaron, que lo golpearon, que lo torturaron... No acababa de pedirle eso, cuando Dios truena los dedos y lo envía a la tierra. Jesús aparece en medio de una calle y justo en ese momento pasa un carro a toda velocidad, arrollándolo. La gente se junta para ver al accidentado, en eso se escucha una ambulancia de la cruz roja, y alguien grita: "¡Ahí viene la cruz!"
"¡¿cruz?!"- grita Jesús poniéndose rápidamente de pie. "Aquí no pasó nada, aquí no pasó nada"-dice mientras se sacude su túnica y se aleja sigilosamente.
Recuerdo que después de oír el chiste, lo dibujé, pues como no tengo gracia para contar chistes, se me hacía más fácil dibujarlo y luego mostrarlo. (Bueno, hasta la fecha hago eso).
Le enseñé el chiste dibujado a mi mamá, le dio risa y me advirtió, "Nomás no se lo enseñes a tu abuelita, a ella no le va a hacer gracia".

De esta anécdota me acordé hace unos días con el despapaye que se ha armado por las caricaturas que hicieron moneros daneses sobre Mahoma. Cuando me pidieron de la revista Muy Interesante retratos de algunos líderes batallé para encontrar dos imágenes: la de Hammurabi y la de Mahoma. Ahora me explico lo del segundo. Está prohibidísimo hacer interpretaciones gráficas de Mahoma, y simplemente no las hay, sólo me encontré una y se parece al árabe que sale en el libro de álgebra de Baldor.

Una de las 6543895 cosas insondables para mí es la fe. Pero de una cosa sí estoy seguro, el exceso de fe te ciega, y de ahí salen los fundamentalistas. Musulmanes, católicos, o lo que sean. Repito, no entiendo la fe por la fe, supongo que ha de ser un don, el cual yo no tengo. Y menos entiendo el fundamentalismo, ni de los musulmanes, ni de Abascal. No me cabe en la cabeza que unas caricaturas provoquen lo que provocaron en las embajadas de Dinamarca.
Y no, no son sólo los musulmanes (quienes también tienen amenazado al escritor Salman Rushdie por un libro que escribió), también pasa eso con otras religiones, como cuando el monero Ahumada hizo un dibujo de Juan Diego mostrando su ayate el cual en vez de tener a la virgen de Guadalupe, tenía a Marilyn Monroe. Este dibujo era parte de una exposición colectiva de dibujantes, cuando estuvo la exposición en Guadalajara, llegaron unos muchachos católicos, de esos mochos, mochos y cual vándalos de Tepito, destruyeron la obra del monero Ahumada. Los detuvieron. Después el obispo de Guadalajara, Sandoval Iñiguez, declaró que de ser necesario él mismo les pagaba la fianza.
¿Cuál es la diferencia de las protestas de los musulmanes con la de los mochos de Guadalajara?, en la forma es mucha la diferencia, en el fondo no la hay.

Hace tiempo vi en un blog un debate que se hizo porque alguien era muy irreverente con lo que era sagrado para otros. Lo curioso es que el ofendido decía en su blog que admiraba a los moneros, siendo que una de las cosas que debe hacer un monero es ser irreverente. ¿Que si uno se mete con lo sagrado?, pues depende, para algunos puede ser muy sagrado el presidente, o un obispo, o una institución. Así como para otros es sagrado la figura de su líder espiritual. Pero si en alguna situación incongruente, que amerite una crítica y de pasada una burla, está la figura de algo sagrado para alguien, no hay porque sustituir nada. Por ejemplo cuando canonizaron a Juan Diego y la iglesia presentó una representación de un sujeto que todo parecía menos un indio. Esa situación estaba que ni mandada a hacer para hacer crítica y burla.

Ignoro qué motivó a los cartonistas daneses hacer cartones sobre Mahoma, pero estoy convencido de que pese a las protestas, Dinamarca no debe claudicar su libertad de expresión y lo adelantado que esté ese país en libertades.
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momentos cumbres de mi vida (10)

perros y toreros

Los dioses me castigaron por desalmado.
Por andarme burlando de que si los toros, que si los vegetarianos y que si no se qué, hoy fui una especie de novillero callejero.
Se me habían acabado los cigarros y fui al Oxxo que está a 4 cuadras de mi casa. En el camino hay un perro que siempre le ladra al que pase, sin excepción, aunque está detrás de una reja. Pero hoy a la señora de esa casa se le ocurrió regar sus plantitas y dejó la reja abierta. Yo no me di cuenta hasta que oí las patas del can como castañuelaban con el pavimento e iba tras de mí, despacito. Iba fumándome el último cigarro que me quedaba y sentí cómo se me bajó la sangre a los pies, al oir al perro entre bufar y gruñir, (Lo confieso le tengo mucho miedo a los perros, de chico como tres estuvieron a punto de morderme y comer huesitos con retazos), de repente la dueña le gritó algo así como: "¡Rocky, ven, Rocky!".
"En la madre", pensé yo, por algo le pusieron ese nombre, de seguro ha de ser bien brav..." -no terminé de pensar cuando ya el perrote estaba mordiendome el pantalón y medio zarandeándolo.
Entre el pánico y el ver que no me viera la señora, mi primer impulso fue defenderme con lo que tuviera a la mano: Le apagué el cigarro en la cabeza al perro. Me soltó, dijo: "¡Auuu, auuu!", y en lo que agarraba la onda para morderme la mano o lo que encontrara, salí corriendo a refugiarme en la tienda. Me compré unos cigarros y un bolillo para el susto.
He aprendido mi lección, (pero pinche perro, ojalá se le haya quedado una marca en su choya) y para los que no les gustó el calendario anterior, les dejo este, titulado "Kabe el toro, llora desconsoladamente por la muerte del Torito".

p.d. Yo nunca dije que consideraba el toreo como arte, el arte es tema para otro post, el cual escribiré cuando esté bien borrachote.
Y ya, todos contentos y pasemos al siguiente tema...

Shelle me ha pasado otra tarea: Poner qué hago yo por mi país.
Voy a votar, casi nunca gana el que elijo, pero por lo menos me siento con más derecho de quejarme y criticar. Y criticar, que curiosamente es parte de mi trabajo; no cambiaré al país haciendo monos, pero por lo menos me uno al clamor de la mayoría y a veces de alguna minoría. Y finalmente no meterme con quien no se mete conmigo, aquí podría poner una bonita frase de algún prócer nacional, pero odio las frases hechas.